Упал, ударился
Пеку солнце в рюкзаке, в тебе столько символизма, жжёт глаза и спина ловит блики, я так много знаю, но будто вчера родился, читаю стихи проституткам, я читаю свои стихи проституткам, но не читаю их тебе, просто дура с перефирии, пожалуйста хватит, прекрати. Я что-то потерял, но и не думаю прощаться. Слегка грустный кретин, иногда улыбаюсь, не дурак, вежливый просто. Северный Казахстан в моей шкуре, несколько грамм мефедрона в этой шкуре, почти одинаково, но невероятно разное. Моя жизнь перевернулась, оказывается ничего не было закреплено, уборка не началась, полежу немного… иногда клубника пахнет грустью
КАждое наше падение, каждый пропущенный удар нас учит, добавлят опыта. И вроде бы это хорошо, потому что мы всё реже падаем, всё реже пропускаем.
НО есть падения и удары, которые хочется повторить и ты уже готов — но! Опыт, мать его! Не даёт повтора...